ЛИСТОК
Залетит со свободы кленовый листочек по ветру,
Упадёт на асфальт, прошуршит сиротой по плацу.
Я шагал взад-вперёд, измеряя срока в километрах,
И кленовый привет как природы упрёк по лицу.
За прошедшие осени, лета и с вёснами зимы.
За рассветы в цветеньях садов, что всходили без нас.
За закаты, которые все провожать бы смогли мы,
Только ждали они в горизонтах прищурами глаз.
Кто поёт о природе, слоях атмосферных, озонах,
Что несут тополя свежим запахом майской листвы?
Нет, не правда, друзья, всё же есть мужики в наших зонах,
Только воздуха нет, как и жизни, для нашей братвы.
И не правда, друзья, нет над зонами солнца и света.
Нет осенней листвы. Это просто при бодрости сон,
Это просто мечты, что живём мы как будто при этом,
Только наши года нашу жизнь закатали в бетон.
Воздух – чистый янтарь, капли утренних рос словно слёзы,
И святая вода с неба льётся дождём серебра!
Мы всё видим, но душами чувствуем только морозы,
Потому что из жизни ушла золотая пора.
И не радует вовсе, а дразнит и манит погода,
Выжимая из нас несмиренье с неволей и грусть.
Кто не вспомнит сейчас с сожалением школьные годы?
И стихи о природе, что, жаль, не учил наизусть!
Залетит со свободы кленовый листочек по ветру,
Упадёт на асфальт, прошуршит сиротой по плацу.
Я шагал взад-вперёд, измеряя года в километрах,
И кленовый листок как природный упрёк по лицу.
И не верьте друзья, здесь ничто не заменит свободу,
И года – миражи, их уже никогда не вернуть!
А кленовый листок не привет, это слёзы природы,
Что проходит в аду нашей жизни единственный путь…