* * *
Пусть они говорят,
Что рябины горят
И поют, что в тайге лес не падает с хрустом.
Вдвое больше сидел бы
Я там, где взрослел,
Где от кислой рябины на сердце не пусто.
Где таёжный покой
Как снимает рукой
Все тревоги и боли о времени падшем,
И пробелами лет
Зацветёт белый цвет –
Это снова весна мне черёмухой машет.
А они говорят:
«Только всё это зря,
Лес совсем не такой, он не чувствует боли».
Лишь один мне сказал,
Как себя он терзал
И делянку валил, как пилил свою волю.
Но они не поймут,
Лес валить – самосуд.
Мы кромсаем судьбу, а рябиновым соком
Плачем горечью слёз
В окруженье берёз,
Возвращаемся к ним на погост с новым сроком.