Вот и дождь заплясал за вечерним окошком.
Будто он издалёка с приветом пришёл.
Только в осени он заблудился немножко,
И какой-то усталый и очень смешной.
Как бы хочет сказать, по окошку стегая,
Пропадёт вдруг на миг, словно тихо зевнул.
И зашепчет вдали, будто он убегает…
Вдруг закапает снова, пробравшись к окну.
И прорвётся опять, помолчит, погорюет.
То опять говорит, то звенит по стеклу.
И так сильно бегут с крыш, насупившись, струи,
Смотрит так на меня, будто рвётся к теплу.
Словно хочет сказать, что он там замерзает
И не хочет застыть, а мороз недалёк.
И всегда он его в ноябре обижает,
Дождик мокрый, живой превращается в лёд.
Третий день льёт и льёт, с небольшим перерывом.
Вроде, весело с ним, но какая-то тишь.
Я в привете таком, необычно тоскливом,
Вижу, как ты грустишь, мой любимый малыш.