* * *
Душевной тьмы запрелая усталость,
Но всё же где-то теплится рассвет.
Ох, если б знать хоть, сколько мне осталось
При жизни поражений и побед.
Моя тропа, где камни и обрывы,
Где зной и ливни, ветры и мороз,
Отсюда строк душевные порывы
Откроют миллионы алых роз.
И только там, где подлость и обманы,
Предательство и горе многих лет
И где в лицо встречают ураганы, –
Там истинный рождается Поэт.