* * *
Осень милая, поздно ли, рано ли
Я тебя всё равно обниму.
Да осыплюсь я листьями пряными,
Но тебя не отдам никому.
Мне чего-то родимая кажется,
Что ты ищешь меня по Руси:
«Может где-то он пьяный куражится,
Полон чувств, настроений и сил?»
Не ищи меня, милая, во поле,
Да и в спелых садах не гляди.
Увели потаёнными тропами,
И теперь я остался один.
Не найдёшь у реки загрустившего
И в веселье с детьми у двора
Я не помню и сам себя бывшего –
И не пьян, а в далёких мирах.
Где осинки не шепчут пугливые
И рябинок с черёмухой нет,
Не затихнет речушка под ивою,
И не ласков лучистый рассвет.
Даже ты не заметишь за стенами
Головы, поседевшей от бед.
Но стихами, не скрою, отменными
Для тебя собираю букет.
Я любуюсь тобой, как любовницей, –
С завитками кудрявых волос.
И страдаю, страдаю бессонницей
От любви к тебе, осень, до слёз.
Облаками махни сизокрылыми –
Твой почувствую жаркий привет.
Я же вижу тебя, моя милая,
А вот ты меня, видимо, нет.