ПОЭТ НЕ КЛОУН...
Поэт не клоун, чтоб его «казать»,
Его душой и сердцем надо слушать.
Ведь сколько можно их уже терзать,
Пора промыть бездейственные уши.
Стихи – искусство истинных мужчин,
У нашего искусства нет сословий,
Нет социально-замкнутых причин,
Как нет и льда в кипящей нашей крови.
В словах и рифмах нет пустых речей,
И нету в сердце впадин равнодушья.
За здравие не ставим мы свечей,
Когда нас давит мерзкое удушье.
И редко кто дотянет до седин
К Всевышнему ушедших по природе,
А если нет, то он один в один
Хранился там, где нет земных угодий.
Где нет цветущих с росами лугов
И где забор – границей всей Вселенной,
Где молят и клянут своих врагов
И, чтоб увидеть солнце, режут вены.
Где суждено, страдая, пережить
Некрологи, как дьявола афиши.
Тогда в висках стучит: «Мы будем жить…»
Мы всё за вас доскажем и допишем.
Ну кто не понял, кто посмел сказать:
Поэт в тюрьме – плюгавенький очкарик?
Хочу за всех взглянуть ему в глаза,
Как самой подлой, самой мерзкой твари.
Взгляните просто вверх, закройте рты.
В святое навострите ваши уши –
Они погибли, только не мертвы,
А, как Христос, вселились в наши души.