* * *
Стою, как Бог, вернувшийся с дороги,
Блуждавший по небесной суете,
Тут правит хаос, но никак не боги,
И нет любви, и правила не те.
Вошёл в свою душевную обитель,
Куда никто не глянет всякий раз,
Я сам себе и раб, и повелитель,
Всевидящий и чувствующий глаз.
Как перст грозящий с неба на разруху,
Стою один и вижу пыль и прах.
Но кто поверит, вижу чистым духом,
Что «яд разлит» на праздничных столах.
Нельзя сказать и некому поверить –
Все поколенья прочь – за адский стол.
Сидят за ним, как Моцарт и Сальери,
Но кто живым останется потом?
Кому придётся вычистить планету
От сил ли зла, или от добрых сил?
Где ангелам летать по белу свету,
Где будут те, кто Господа просил?
И вижу ясно, разъедает плесень
Всю первозданность, искренность души.
Но сам-то мир так нежен и чудесен,
Куда же человек ты так спешишь?
Смотри в себя, смотри в свою нутрищу,
Что подмешал в свою живую плоть?
Из праха создан ты, из пепелища,
А возомнил, что ты уже Господь!