* * *
Я удивляюсь сам себе –
Ведь так стихи никто не пишет,
Слова как всплески о судьбе,
Я их прошу: «Нельзя ль потише?»
Кричу: «Помедленней чуть-чуть!»
Руке кричу: «Пиши быстрее!»
А строчек синий беглый путь
Хоть некрасив, а душу греет.
И веселит, но иногда.
Скорей, бываю я доволен,
Что строки льются, как вода,
Как перезвоны колоколен.
И до серьёзности не рад,
Что иногда они бывают
Тревожны, как большой набат,
Гнетут и сердце раздирают.
Но всё ж пишу я как дышу,
Как вижу мир, и не скрываю,
Хоть и записывать спешу,
Но за собой не успеваю.